O OCRE

O OCRE

O Acre não é ocre

É verde.

O cigarro queima

No cinzeiro,

E a vida também.

Tudo é passo,

Passo á frente e

Um osso torto

Pede esmola na porta

da igreja de cor rosa.

Um torneiro domina o touro

De uma nação

E a torneira chora sobre a pia.

Meu cachorro não fala,

Mas falo com meu cachorro.

Que pena os homens

Não sabem me falar.