Poesia que não acaba

Cada grama de poesia pesada no papel queima uma veia partida na sua aurora

(o silêncio também dado completa e diz tanto quanto as palavras poderiam ou não)

a palavra não sai feito poesia sem bulir,

sem fustigar sentimento e coração,

e quando a pele não é a do poeta ele não sente a lâmina

sensacionista que o corta a todo instante plural

essa de fingimento é puro fingimento,

o poeta é um mentiroso por gosto

e por não saber verdade também

por isso ele sente pra tentar achar um dia uma verdade –

que ele nunca acha mas finge que acha

Cada pedaço de tempo jogado à mesa de meus versos condensa um pedaço de mim

poeta excêntrico postulante a poeta onde se encontram todos os acasos do mundo

como numa estação de trem, linha minas/es, às 7 da manhã, prim! prim!

o ócio vira oração, frase solta, oh!,

deixa a palavra escorregar pelos aposentos da língua

– pega pelo pé essa daí que é bélica!

– é de letra de guerra e de morte que falavam?

é de letra de amor, seu insensitível !

Cada poente que leva consigo um dia cheio de poesia pra morada azul da noite

comunga comigo suprametafisicamente por ser dia, por ser azul da noite, por levar poesia