O Livro

No livro, antes de tudo, tinha a perseguição da dor,

pavor nas tintas das letras, o odor de seca solidão,

No capítulo um, tinha a promessa de um final feliz,

anis no chá tarde, o calor doente da compreensão.

As folhas de papel pardo embrulhavam nas palavras,

travas de um confinamento perverso e doce, sóbrio,

Cada página trazia uma máquina silenciosa de moer,

roer a vida, transformar a carne em pedaços de alma.

No capítulo do meio, tinha uma esperança ou sorriso,

friso preciso de decepção amarela e escassa, um filho,

Cada parágrafo uma luta com o escárnio a corromper,

perverter em fruta ácida, todo o mel e flor a alvorecer.

No livro tinha épocas em senoides bem comportadas,

tinha a definição do sobe e desce da vida, até o final,

no último sinal ortográfico o tráfico do bom e do mau,

o suco da história era a biografia humana no pedestal.