A Poesia Que Não é do Poeta

As vezes penso comigo,

Estaria eu andando em círculos

Rumo à um lugar comum?

Sou poeta de coisas mortas

E a poesia que me encosta

Caminha sem plano algum.

A passos lentos, já fatigada,

Observa atenta a estrada

Que se finda no horizonte .

Não é lírica nem concreta.

É a ousadia dum poeta.

Mas voa para bem longe!

Ela não ousa pertencer-me

Eu tampouco atrevo-me

Aprisioná-la numa gaiola.

Por isso ela só encosta,

depois retoma sua rota.

E num lampejo vai-se embora.