CONCLUSÃO

A morte

é negra

como o cé da noite

de 13 de Julho.

É fria

como o vento

do inverno de julho.

E ela cutuca meus olhos,

fazendo brotar

rios salgados

de tristeza.

A morte

é traiçoeira

e vem vestida

de uma parada cardíaca.

A morte, hoje,

fez visita

ao clã dos Granconato.

A morte beijou

meu avô.

Ciao Nonno,

va bene.

Julho/1989