Tolice

Além dos picos das minhas palavras altas, fosse,

quase nas nuvens, os desenhos de algodão doce,

todo o corte de cada fio de barba que eu trouxe,

o velho na face revitalizada por carbono ou grafite,

estaria contornado em busto negro com bronquite.

Libertado eternamente do poema, meu rosto tirano,

na cédula amassada no bolso roto do jeans cigano,

pretende sorrir entre rugas e manchas dessa velhice,

presente no passado replicado amanhã como calvície,

estaria conformado em justo abraço com toda tolice.