A Bruma do Menino

Tantas goteiras caem do chão vazio,

e no canto escuro se camufla retido.

Carrega o rancor do mundo no olho rubro,

foi cuspido na casta:

"Pobre moribundo...,

vá trabalhar vagabundo!"

A bruma fumegante arreatou

e arrebatou as horas do relógio,

trancafiando-a na terra sem velório,

onde o cinzento e esburacado asfalto é unicamente um colo de Mãe.