poesia

A poesia não é coisa boa,

talvez, tratada confome

se pode mostrar a outra

pessoa, antes é suja e

porca, traz vômito a

garganta, mais assusta

que encanta...fede como

um chiqueiro, dói como

um coice, nos arranca

o bem estar e nos enforca

o peito...

tem gosto de comida

estrada, de feijão dormido

azedo, que corta as tripas

como faca de açougueiro

e me tira do mundo, como se

da dor fosse conselheiro;

poesia não é um dom

é uma praga, uma prisão

é um carma, é uma queda

é um apertar, é uma lama

maldita , de verme e prurido,

um vício, uma doença, uma

acidente na estrada, que

me come por dentro, como

se fosse um feto com uma

enxada...