descontentamento

Sopra o vento

as folhas tortas

velhas, assombradas;

o vento da consciência

que leva ao chão

o que não serve pra

nada...o passado e

a solidão, morte enjaulada

que me come o figao,

o coração, o sentido

das coisas inacabadas;

e crio asas, e vomito

sobre o firmamento

minha dor antiga

meu descontentamento