Vai entender estes poetas…

Há quem tente fazer poemas por vontade de o ver escrito, a mim isso não acontece.

Ele chega a minhas mãos, prende-as em seus sentidos e me obriga a descrever o que sente.

Meu poema tem vida própria.

Este nobre ser se alimenta dos meus devaneios como um doido e apronta todas com os pensamentos. Se apropria de minha alma e se constrói em versos.

É meu caro, meu poema se faz, surge, sem espera, sem esforço,

tem vida própria e mais força do que o meu ser.

Tentarei eu dominá-lo?

Não sou louco, nem um pouco, ou seria talvez o próprio poema?

Vai entender estes poetas…