Mudo

palavras bonitas

insistem em nascer

de bocas emudecidas pelas

incertezas do viver.

Vem dos corações esquecidos

dos egos aturdidos

pela pachorra de não ser.

E ainda que não se adube

as ideias que afloram

o poetar e o crescer

vem da alma o deslumbre

dos olhos, o cardume

de lágrimas a escorrer...

Pelo dia que escorre

pelo sorriso que morre

por quem não apareceu

já que, em cima do muro

em silencio, vendo tudo

esqueceu-se do adeus.