Vagabundo

Vagabundear

é verbo

que se conjuga

nas margens

(nos umbrais do desespero)

e não nos centros,

onde atuam verbos

mais importantes

e imponentes

como trabalhar,

agradar,

enquadrar,

adaptar,

sacrificar,

aparecer,

vencer.

Sou vagabundo:

não trabalho,

não agrado,

não me enquadro,

não me adapto,

não me sacrifico,

não apareço

e não venço

nunca.

Meu vagabundear

é observar a vida

e escrever

contos

e poemas

que ninguém

lê,

é visitar cemitérios

e caminhar pelas ruas

pensando,

observar o

corre-corre

dos que precisam ganhar

seu pão

e acham que são felizes

por terem um trabalho,

um salário,

um carro,

uma esposa,

um marido

e férias uma vez por ano,

é entrar num café,

fumar um cigarro

e ler o jornal

às dez da manhã

sem compromisso,

comer qualquer coisa

num boteco,

voltar para casa

e ler Bolaño,

Saramago,

e Clarice,

e escrever

até de madrugada

ouvindo

Cole Porter,

Nina Simone

e Chico Buarque.

Meu vagabundear

é estar à margem

(nas fronteiras do nada),

ser tratado como lixo,

mas não ultrapassar

nunca

o limiar

do desespero,

jamais se deixar

engolir pelo vazio

do desprezo

dos que não entendem

– dos que não sabem

que são peças

de um sistema

traiçoeiro,

que recompensa

sacrifícios

sórdidos

com felicidades

enlatadas,

que engana,

entorpece

e idiotiza,

só para produzir

o que o mercado

quer

(o mercado é seu rei).

Quase não tenho despesa,

mas a que tenho

é por minha conta

(não sou parasita de ninguém).

Trabalhei muitos anos

como peça do sistema,

fingindo ser

o que não era

para me enquadrar,

sacrificando-me

pelo trabalho,

por um sucesso

que eu não queria para mim.

Mas depois do sacrifício,

à noite,

sozinho em casa,

eu lia

e escrevia

como um desvairado,

não dormia,

e fui juntando

dinheiro,

pouco,

mas suficiente.

Hoje tenho quarenta e dois anos

e sou vagabundo

em tempo integral.

Vivo à margem.

Mas livre.