Palavras
O vento desenrola
As palavras idas
Misturadas, armazenadas
Num mundo distante,
Secreto.
Palavras mortas, ditas.
Canto longínquo
Fica à espera do dono
Legítimo.
Ecoam num vento
Do passado
Labiríntico
Palavras minhas, tortas, no infinito!
O vento desenrola
As palavras idas
Misturadas, armazenadas
Num mundo distante,
Secreto.
Palavras mortas, ditas.
Canto longínquo
Fica à espera do dono
Legítimo.
Ecoam num vento
Do passado
Labiríntico
Palavras minhas, tortas, no infinito!