A meretriz estela

Um pequeno escritor,

um dia pensou,

em parar de escrever.

Era apenas um amador,

sem ninguém para o ler.

Ninguém foge de sua sina,

não se marca a hora da inspiração,

os versos que a ninguém fascina,

no grumete, palpitava-lhe o coração.

E ele caminhava, naturalmente chorava,

os versos caindo na sua estrada, seus pés esmagando as amadas,

que em poucas linhas ganhavam seu verso.

Ficando para trás a poesia, e ninguém o conhecia,

aquele poeta singelo.

Mas nunca escreveu, ainda jovem morreu,

mas sua rima deixou.

Ficou nas mãos dela, no cabaré de Estela,

por quem um dia se apaixonou.