Criação

A tinta que se esvai desta caneta,

forma palavras nesta folha em branco,

revelando algumas surpresas,

mas nem todas com muita beleza.

Algumas com o mais puro sentimento,

mas todas repletas com meus momentos.

Tristes, alegres, perfeitos e imperfeitos.

Tipo eu inconstante e aprendendo.

Perdido no mundo, deslocado

e desleixado, deitado a beira

da estrada que não leva a nada.

E a tinta se esvai, nesta linha reta

preenchida com palavras tortas,

vontade de um vencido

que já havia desistido.

Que nesta folha em branco,

tenta cessar o pranto

este velho canto de um romântico.