Autor Retrato
O que será que será
De mim, que sei amar?
Sofre quem vive emoção.
E quem dirá que não?
Sou sistemático,
Porém não engrenagem.
Gosto de andar por aí
Sem saber para onde,
Sem ter um porquê.
Posso comprar um buquê;
Prefiro, porém, plantar,
Da terra cuidar
E depois minha rosa colher.
Sou poeta dentro de mim,
Por isso não me cobre poesia.
Fazer poesia não é simples assim.
É algo belo e inesperado.
É minha mente que corre,
O abraço apertado no meu coração.
É quando me exponho
Sem me importar se
Levarei um tiro
Ou se me amarão.
Não terminarei essa poesia,
Pois sou algo inacabado.
Talvez, eu a acrescente
como a minha vida...
Talvez não.
Gosto da dúvida.
Gosto de rir também
E de tantas outras coisas.