METEMPSICOSE

Aos poucos, impotente e imóvel

Perece lentamente a grande árvore

Que me dá fronde

Dor que se sepultará no outono

Das horas, em ligeiro sono

Um ponteiro marcará o tempo

O outro as marcas do vento no vale das dúvidas

Que fazem secretas fendas na alma

Das folhas caídas sobrarão restos férteis

Que se transformarão em vida nova.

Girassóis que girarão seus olhos

Por minha órbita.

Giros em torno

Do sempre mesmo igual viver

Da dor que existe e não sinto

Da paz que não existe e minto.

Livre a alma de todo o peso

Do passado obeso

Em pele e osso

Se aninhará em outro corpo

E irá...