feito de palavras

Encoberto

De tristeza

O vento empurra-lhe

O focinho...

Não se pode sair...

Não se pode ver...

Não se pode sentir...

E a janela bate

Forte como se

Quisesse entrar...

Não há nada

A se dizer,

As palavras estão mortas

A fantasia morreu

O que se tem é o piso

O chão...

Agora pode-se mergulhar

Até o fundo do ser...

E dançar um breve dia...

Nem que seja pouco...

Pode-se finalmente recolher

As armas e viver...

Mas você não vai

Porque você é feito

De palavras....