A era das flores

Preciso de algo mais

Alguma coisa mais próxima do que desejo

Nas noites que finjo ser eu mesmo.

Nos momentos em que deliro por medo de ficar só.

Nas frases feitas que mal conheço

Nas desculpas precoces

No choro desatento, choro cheio de péssimas intenções.

Preciso de algo mais

Alguma coisa mais próxima do silêncio intenso.

Como o grito de um suicida

Aquele grito que independe da vontade

Como o som de uma virgem de pensamentos impuros

Com o corpo tremulo e o gozo abafado

Entre a dúvida do prazer e a certeza da solidão

Que acaricia seu frágil caráter.

Como o som ilusório da conquista

E o silêncio profundo e frio da perda.