Mar Morto

À distorção das embarcações

embaçadas de névoa

a pele umedece

Arrepiam-se os poros

de frio e de febre

O barco parte

No movimento alternado

dos afogados

Nada

Cai a realidade em granizo

A hora é cinza

Vermelho era o sol

que caiu do horizonte

Não sentir

É o truque