Deu no jornal

Que bela tragédia seria estar

Nua e machucada

Na face suja da mesa daquele bar

E meus olhos brilhassem feito estrelas

No fundo de um copo vagabundo

E nele aquele homem bebesse as suas e as minhas mágoas

E jurasse

E depois de me matar, se matasse

E o nosso sangue escorresse

E formasse

Uma flor no lodo