Pressa...

no cheiro

da morte, a carne

enfim, pútrida

mostra-se

não há

do verme, sobre

epiderme, o gosto

das flores

pedras de gelo

nos vãos das unhas

a terra, só a terra,

as mãos oferece

desassossego

entre os vivos

a dor assassinada

um leito, exige...