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Esperança é uma montanha que construí,
com restos daquilo que não morre,
e a histeria ante o ocaso da vida,
para separar minha imortalidade,
da certeza do amanhã que não nascerá.

Permaneço, não caminhando.
Girando como dervixe no mesmo lugar.
Às vezes sapateando no tablado gasto,
emulando o som do relógio da morte.

Irmão, o que fizeram com nossas vidas?

Minha crença é como canto em falsete.
Seu eco é a resposta do abismo.
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