Ocopoema

Não é claro

Não é escuro

(nem seja por isto)

Assim a vida

Que alguém lá de cima

Dá a todas as criaturas

O inferno mais embaixo

Tudo queima

(verão na Praia Grande)

Cheiro de churrasco

O mundo vira fumaça

Torresmo no balcão do bar

Não é flor

Não é semente

(mas perfuma e frutifica)

Realidade parece a palavra certa

Deixa marca nas pedras

Que apenas o tempo apaga

Repito o que falo

(Linha sobre linha)

Um dia após o outro

Sou ser afortunado

Tenho um pote de ouro

Guardado no peito