Sensíveis ao mundo

Viver em um mundo frio,

Que não foi feito pra poetas,

Pra demonstrações de um sonho,

Uma utopia humana

O artista não morre,

Ele faz um veraneio nas emoções,

As entrega para leigos,

Doidos que infelizmente não se interessam,

Uma pena,

Porque o amor do artista não tem hora,

Nem direção, nem nada,

Simplesmente acontece,

E está lá sempre, e sempre,

Aquecendo o que passa perto dele,

É uma presença satírica,

É risonha e alienada,

É jovem e borbulha prazer

Faz de conta,

Pega seus desejos,

E te faz pensar em fazê-los

E porque não?

E ele pode se acabar,

Se jogar,

Gritar sorridente,

O que ele quiser,

Ele não se importa com o que vão dizer,

Se disserem que é louco,

Ele gosta,

Se disserem que é falta de educação,

É inveja,

E se disserem que ele é uma estrela,

Ele brilha,

Erradia seu esplendor,

Te ama instantaneamente,

Sofre de amor pra te experimentar,

Te toca com seus truques,

Faz de você mais um ser de sua vida louca,

Faz a fantasia entrar em você,

E libertar sua mente,

Refaz seus princípios se você olhar pra ele,

É só olhar,

É só se achar nele,

É só parar um segundo da sua vida corrida,

Complicada e sem graça,

Pare um segundo,

E veja a fantasia se elaborar diante dos seus olhos,

Pare, porque o mundo da voltas,

E você não pode rodá-lo