Morre um pouco a cada dia

A vontade não trairia,

A idéia não tornaria.

Saudade não é opção.

A distância traz solução.

Regimento fechado,

Indumentária aberta,

O peito espera salvação.

Aturde os olhos a luz da lua,

Que insiste em ofuscar o sonho de celebração.

Morre um pouco a cada dia, o seu mau bastando.

E por que seria diferente?

Falta alguma faria.

Sonhar é idéia fática e não tardaria.

Morre, morre um pouco a cada dia

Feito na cabeça, balde de água fria.

Fugir à fé, não, não tardaria. Não.

São Paulo, 23.12.11, 11:22 horas.