Íntimo

Perverso de forma tão sutil,

Um mascarado de beleza, sorriso e até choro,

Corrói-me por dentro de pouco,

De tanto pouco me deixa oca.

Amor, pior que dor de doente,

Que pessoa de lábia que mente.

Quanto mais tento arrancá-lo

Mais finca tuas garras no íntimo de minha alma.

Sinto toda tua primavera invadir o meu inverno,

Num instante de felicidade

Tento sorrir no vento frio...

Mas tenho de ser triste,

Junto de tudo o amor me traz o vazio, a Solidão,

E tenho de ser triste, tenho de ser poeta.