Quem aqui passa na minha terra quase silenciosa

É muita gente, mas gente sem prosa

Passam e não dizem nada

Ficam chocados com o silêncio

Não ouvem máquinas, carros, buzinas, sirenes, campainhas, apitos

E ficam pasmados com a imensidão da floresta calma e bela

Em tons de verde numa aguarela, bela

Pintada numa tela, em uma noite singela

Sem ela , a cidade é claro

O mundo é tão claro

Como um lago

Ele é paz e serenidade

E os que passam na minha terra quase silenciosa

Com a magia da liberdade

Transforman-se em passáros que voam até ao mar

Onde o sonho ultrapassa o mito