Passadeira Estendida no Caminho

Os minutos passam.

A hora voa.

Os dias passam.

A semana voa.

Os meses passam.

O ano voa.

As décadas passam.

O século voa.

O milênio...

Desse tempo o pobre mortal não tem a dimensão.

Também passa.

Como a Vida voa.

Tudo é uma passadeira,

destas que se usava em velhas casas no caminho da sala

de assoalho encerado.

Passa o prazer.

Passa a dor.

Passa a alegria.

Passa a tristeza.

Passa o dia.

Passa a noite.

Passa a paz.

Passa a guerra.

Passa a Vida.

Permanece a Morte?

Tomara que seja passadeira também:

Caminho de mesa feita de crochê na mesa de cerejeira.

L.L. Bcena, 20/06/2000

POEMA 514 – CADERNO: GUERRA DOS MUNDOS.