Manhãs

Envergonhado,

o sol espia através das nuvens de poluição.

Reclamando

os paulistanos fecham os vidros dos carros,

soltando fumaça no chão.

E a tinta preta

servida em xícaras de porcelana

mancha os dentes e a moral.

Quem dera eu fosse ainda a menina

que nada via

além do seu próprio quintal.