= NOSSOS TEMPOS

... NOSSOS TEMPOS ( Tempos de Ditadura )

( 02.01.1969 )

( Escrito após um sonho ruim, que se tornou

realidade após 1 mês e 15 dias.)

Que presságio anda pela rua?

Andarilho ardiloso, secreto,

Que faz com que folhas morram

em pleno verdor da primavera ?

Que voz é esta que não fala,

que se esconde na mudez do seu disfarce,

que não poupa os risos do abandono,

camuflando-se entre crianças despreocupadas ?

Que cousa é esta que sufoca,

que nos torna náufrago de nós mesmos,

que não fala, não se manifesta,

mas que respira e inquieta?

Que secreta dor, o Sol nos aguarda

entre manhãs de ansiedades todas,

se clausuras se fecham enclausuradas,

enquanto o vento frio corta a noite?

Que feiticeiro é este sem diálogo,

poções, vassouras que o identifique,

que mostre o rosto nas águas azuis do lago,

se revele pelas falas que não disse?

Que mensageiro é este sem mensagem,

cuja tinta invisível o sonho esconde,

que passa galopando em seu cavalo

pisando vidas sem deixar traços?

Que lágrima invisível é esta

que se expande inundando as casas,

que parece que nunca se esgota,

que não se cansa em sua tristeza?

A rua parece-me absorvida,

silenciosamente acuada,

fechada em torno de si mesma,

que poderia IMPLODIR !