Falta de influxo

Adorna-me as idéias o trago

Que também me ajuda a defluir-las

Contíguo à tinta, acaba o maço

Calamitoso é meu sentir em demasia

Cruciante e prazeroso, paradoxal enfim

Faz minh’alma fria em fogo, vil assim

E o porvir, meu alfarrábio

Com perspectivas pleonásticas

Em ironias baratas e máxime vagas

Afunda-me em melancolia por distração

Amiúde descrevo-a em versos desordeiros

Para que, sem roteiro, vós aludais-me à contrição.