Redondo
Apesar de poéticos os artifícios,
e elegantes os impropérios,
todos se salvaram.
Uns mais chamuscados que os outros.
E no fim desta grande guerra
chamada literatura,
fiquei apenas eu com cara de bobo,
sentado à beira do caminho,
esperando a próxima pedrada.
Ai de mim que sofro,
sem saber exatamente por quê.