Morte do Poeta meu

Morreu o poeta

E nem sequer publicou seus poemas

Morreu em cima da cama

Com um lápis e pedaço de papel rasgado

Certamente tinha uma idéia, mas não a publicou.

Que azar teve meu poeta

E em cima de seu corpo choram alguns hipócritas

“Saiam de cima do meu corpo,

seus urubus pensos, carniceiros”.

Morre o meu poeta favorito

Morreu tão jovem, tão cedo.

Muitos aqui estão por causa do cafezinho que

E servido, ele mata a ressaca, ah! Sim, mata mesmo.

Lembro de um poema escrito, em m pedacinho de papel

Amarelo, sujo de queijo e pão.

Em que ele mesmo,

Narrava a sua morte, assim como eu narro a minha.