Dizem que poeta não ama.

Idolatrar a lágrima, é coisa boba.

Não para o poeta !

Dela ele faz chuva fina, faz o orvalho da manhã,

faz a gota que não sai do copo. (E ele chora por isso).

Flores, mesmo em preto e branco, são flores...

O poeta não só as colore, mas faz com que exalem perfume,

demostrem grandeza, embelezem campos, casas, cabelos...

Uma música, ainda que nostalgica, embala sonhos

E o poeta, nesse embalo, flerta com a lembrança, chama a saudade pra dançar. ( E vira a noite com isso).

Se o poeta inventa amor, finge dor,

Seu coração encharcado deságua sentimentos em letras,

despeja luz em palavras e ele faz isso de um jeito único (Apaixonante! ).

Isso não é amor ?

Isso não é amar ?