EM POUCO PAPEL

Tenho que escrever tudo,

Em poucas linhas me atrapalho,

Qual sina de poeta mudo

Que escreve com gotas de orvalho.

Esparrama-se em branca folha,

Torna efêmero, onde molha.

Diz coisas quase perfeitas,

Mas some, sem única colheita.