Conjecturas

Tudo é frívolo se ela não vem,

nada é lúcido se ela não está,

tudo se mancha, vermelho carmim,

depois se matiza, em rubro e marrom.

Fênix não sou, não tenho direito,

as cinzas ainda embotam-me, olhos e pele,

se ouço, não vejo, o sabor não tem cheiro,

nem ao menos posso tocar.

Talvez por isto, nunca fui instrumentista.

Será que existe um sexto sentido?

Teria eu, direito a este?

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do Livro Moinhos do Tempo...