Frágil(idade)

Então da dor que caminha

meu corpo, parco, seco e sem porvir.

Amasso o naco de farinha que restou

para trazer um poema na ponta dum punhal,

de cabo madrepérola.

Tudo se faz mazela...

Então dos míseros sentidos,

em luta de razão e calma, chicoteio a alma;

e desta tento enganar a dor

e do mais absurdo sentido

procuro entender o motivo

e saber porque murchou a flor.