Inexato

Perguntaram-me

o que é felicidade?

Até hoje não encontrei

nada que a possa definir,

a definição é falsa

o agora pode ser,

um encontro do passado

com o embrião que vai nascer.

A exatidão das coisas

pode ser que não exista,

e se há felicidade

ninguém sabe sua pista.

Não se marca nada aqui

por ali ou cá e lá,

não criaram regra alguma

só se pode procurar.

O poeta vive mesmo

na receita da inquietude,

procurando explicação

sempre vai mais amiúde,

e enquanto a roda gira

a cabeça acompanha,

mas ninguém define nada

só insiste na barganha.

A exatidão de tudo

é nada além,

do tudo que inexato é.

Itabira das Gerais