Amálgama

Transcorre o tempo frívolo

e lúdico se faz meu apelo,

entre um tema e outro,

sou mais que ilusão,

menos que desejo.

A divisão das incógnitas

busca a liga diáfana

parindo minh’alma

de fonte de dúvidas,

de resto de ideias,

de acertos precários.

Essa amálgama se funde ao avesso

pra ter, no começo, o enredo de eras,

já fui primavera, também fui verão,

o outono me espera para outro invernar.

O ensejo rima meu sonho

mas ignora meu despertar.

Minha ilusão passageira

é vez primeira para morrer,

e, nessa busca de antes,

minh’alma repousa,

para de novo nascer.