SORVO O VINHO...

Quem sabe o meu verso não sabe nada de mim.

Nem sabe que no meu universo não tem toque

de clarim e que as balas não são apenas festim.

Quem sabe o meu verso não sabe nada de mim.

Não sabe que padeço, que vou imerso num mar

adverso, onde não há orquestra nem camarim...

Quem sabe o meu verso não sabe nada de mim.

Se sou perverso, se passo mudo ou se converso

com passarinho ou manequim, não sabe o terço

que sai nas minhas falas sussurradas, se no fim,

sou bom, disperso ou ruim. Sabem nada de mim.

Inda bem, assim no verso inverto o meu inverso.

Quem sabe o meu verso não sabe nada de mim.

Passo diverso de todos nas letras, nesse jardim

controverso não pousa beija-flor, são espinhos

que se prevalecem. Na mente do poeta segue o

verso submerso, cobiçando tecer o fim, parece

motim de termos revoltos num poema sem-fim.

Quem sabe o meu verso não sabe nada de mim.

Se sou mais arlequim ou querubim. Sigo assim,

Absterso dos meus pecados; nem vodca ou gim.

Sorvo o vinho do cálice nas noites de pregação.

Não falo nada de nada, tergiverso letras soltas,

Que são melodias no bandolim que há em mim.