Livro

Quando minhas mãos

tocam em um livro

é como se um anjo sapeca

batesse suas asas rebeldes dentro

do meu peito e nele fizesse festa.

Os olhos deslizam

na suavidade

dos traços, da escrita

de um outro poeta.

Versos escritos talvez

por Drummond,

Vinicius ou Cecília.

Naquele instante, compartilho

uma visão diferente de mundo,

uma ou outra percepção

de mim mesma.

Em um momento que

difere pouco daquele

que se insere quando poetisa estou,

a leitura me

transporta a um espaço

qualquer interno ou externo,

fugaz ou eterno.

Entre a prosa e o poema,

o romance, o conto ou a crônica,

o livro se oferece a mim por inteiro.

Rita Venâncio