As minhas palavras são redes 

e pescam as vossas mentiras, 

mas são malhas; vós não as vedes,

porque, à volta, o mar se revira. 

 

As minhas palavras não ledes 

pois arderam todas na pira, 

― ah, tivésseis delas mais sede! ― 

Velho poço embalde transpira 

 

frescor que concede a tão poucos...

Há sons sibilantes e roucos, 

no silêncio de uma caverna. 

 

Sentinelas dançam, lampírios, 

deixam rastros, mil brilhos sírios. 

― A busca prossegue e é eterna. 

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