CONFISSÕES DE UM VIRALATA
Dos mares tingidos de azul,
em cores de fantasias pintadas,
nada espero.
Quero morar na areia rústica
e palpável às minhas mãos,
embora grossas
por insistir em carícias ao mundo áspero,
que sonhos secos calejam
em blocos de cimento -
e por onde esses tormentos passam.
Volta à boca ácida,
espuma encardida por falácias
que nada dizem,
a não ser repetirem-se em minhas areias macias e alvas.
Não me toquem essas ondas perigosas
e altas,
que levam e trazem os restos -
e nem mesmo às pedras
o gosto
satisfaz.
Quero meu peito sem a coleira de aço
que aperta minha palavra,
e se nada houver nos manguezais
que possa me matar a fome,
que eu possa sucumbir, enfim.
Longe, porém, da hipocrisia
que enche a cabeça de elogios, o homem.
Esses discursos vazios,
planejados
e tão falsos,
juro,
não quero mais.
| | Publicado no Recanto das Letras em 08/10/2009
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