Dervixes
A febre lhe altera os sentidos.
Não é mais o outono,
não é mais o insulto,
é a impotência da melancolia.
As carruagens passam,
e as estações
e os poemas ruins.
As viúvas, os mágicos
e os usurários.
Vamos tomar de assalto a sala,
ocupar o espaço exíguo,
descrevendo círculos obssessivos
até cairmos mortos
pela falta de genialidade.