Dervixes

A febre lhe altera os sentidos.

Não é mais o outono,

não é mais o insulto,

é a impotência da melancolia.

As carruagens passam,

e as estações

e os poemas ruins.

As viúvas, os mágicos

e os usurários.

Vamos tomar de assalto a sala,

ocupar o espaço exíguo,

descrevendo círculos obssessivos

até cairmos mortos

pela falta de genialidade.