Nas teclas da velha máquina havia mais que dizer.

Cada letra, bailarina, vermelho e negro esquecer.

A fita, escrita fina, o meu querer desdenhava...

No palco, tela da vida, enquanto ao amor cantava,

Já no chão, baixa cortina, quis o aplauso que negava.

Caducou a velha máquina do papel de escrever.

No teclado de agora não há suor, nem querer...

Qualquer pedra conta história muito melhor que você!