LINHAS

Conhecia bem aquelas linhas.

Eram caminhos, numa outra cor,

onde já vira o dia amanhecer em fogo

e roubar-lhes a inocência alva do luar refletido na areia.

Caminhos por onde vira escorrer uma pouca de água,

e com ela chegar-me uma hipótese ainda frágil de vida,

enquanto se esvaneciam a febre, e o medo,

e a solidão das distâncias escolhidas.

Caminhos de gestos econômicos, simples,

onde sempre havia promessas de carícias por acontecer,

e sorrisos coroando brilhos nos olhos dos dias,

como cânticos de vitórias tidas, ou passos dados livres.

Conhecia bem aquelas linhas.

Sangue quente e espesso sob uma palma ardente e meiga,

mais clara, generosa, rebelde com causa, adiando

até ao impossível o momento de ceder e dizer sim.

Depois seguir adiante, concordar, esconder, pretender,

jogar os jogos nos tabuleiros socialmente críveis.

-mas até então, linhas.

Um destino certo acontecendo em detalhes.

Nos passos ligeiros, a meu lado, durante as conversas sem rumo,

e nas vozes subitamente falando mais baixo que a lua enorme,

amarela entre a dunas, repetitivas e mágicas

( até ao silêncio de tudo menos dos olhos, dizendo imensidões )

E nos olhos havia outras linhas, não traçadas,

destinos não esboçados, palavras jamais ditas até ao fim

-como se houvesse um fim que as palavras pudessem alcançar,

ou talvez transformarem em linhas de sangue escuro,

rios sob a pele falando das nossas crenças mais simples

e dos rumos que o coração e a vida escolheram antes de nós.

Sim, conhecia bem aquelas linhas,

e a sua força conheci-a uma noite

quando os gestos rituais duma dança imemorial,

refletindo a luz privada duma fogueira escondida,

foram revelando uma por uma todas as linhas daquelas mãos.

E com elas as esperanças, sem limites de horizonte ou de alegrias,

e o afeto sem peias, nem rodeios, nem amarras,

e, aos poucos, a perfeição intocável e nua,

do fruto maduro oferecendo-se, já pronto,

que o tabu antigo proibia colher.

E as linhas falaram-me do mundo por muito tempo

( até ao silêncio de tudo menos dos olhos, dizendo imensidões )

Agora os tempos eram outros,

mas eu conhecia bem aquelas linhas, que nunca mais vira

depois que o frio da madrugada me recordara,

mais de vinte anos antes, como é frio amanhecer só.

Linhas que agora, subitamente, reencontrava.

Surpreendido, mas não sem esperá-las,

no gesto prosaico de uma mão estendida para mim,

entregando-me algo em que eu não pegava, esperando.

Ergui o olhar

sabendo que desprezaria o silêncio de tudo

menos do que esses olhos iam dizer-me de imensidões.

Mas vi quando a mão tremeu, as linhas se contraíram

e pareceram serpentear e buscar novas formas,

como novos caminhos ambicionando um velho mapa,

ou dúvidas de vidente sobre um destino mal previsto

já desenrolando-se em detalhes capazes de surpreendê-lo.

Na madrugada trocamos silêncios e imensidões.

Era tanto o que sabíamos um do outro,

que não havia um tempo para as palavras.

Aplacamos sedes em gestos mil vezes entrevistos,

reconhecidos, ambicionados imensamente.

Foi um adeus...