O Poeta

O poeta, esta estranha criatura...

ora armadilha,

ora armadura.

O poeta

não escreve nada, não!

Apenas registra sons

no auscultar da sua alma

ou ao provar sua desrazão.

Tudo lhe escorre pelos dedos,

estes curtos punhais,

a mirar seu peito esquerdo.

Que pena!

O poeta não lhe tem pena.

Talvez por estar mais para o over sea

do que para si mesmo.