Vento

Chuva fina

molhando o cinza

na janela.

Tarde de pré Outono,

indecisa entre um frio

sorrateiro

e um calor

passageiro.

Um ipê se atreve

a florir antes

do que deve.

São confusos os ares

que voam nos ventos.

Toda cor se recusa

à paleta do pintor

e brancos quadros

adornam paredes

que nada guardam.

Breve chegará o Minuano.

Sopro gelado

que arrepia tua pele nua.

Quem te fará amor?

Quem te trará a próxima dor?