É A MORTE

No dia da minha morte,

não quero choro falsete,

somente o vento do norte

trazendo flores e um ramalhete.

Na verdade, tive muita sorte

com os frutos do meu amor:

Meninas, assim é a morte,

vivemos ao decompor.

A acerba dor da separação,

é a pior dor que existe,

Ela vem do imo do coração,

lancetando o peito persiste.

Mas um dia tudo vai passar,

vós crescereis para a vida,

entendereis o que é o findar,

como o fim de uma corrida.

Tudo no mundo irá morrer,

pois morre até a mais bela rosa,

que no jardim ao florescer,

já morrera a mais mimosa.

Mas este mundo é assim,

Foi D´us que a morte inventou,

para que tudo tenha fim,

o homem e a flor que plantou.

(YEHORAM)